Далее. Механики работали, так сказать, весь день, потом шли в наряд караулить самолёты. Естественно, если вылетов бывало много, урабатывались так, что только бы в люлю, а им на пост. Речь сейчас пойдёт о военном времени, поэтому механики у нас будут злые и усталые, окрестности полны диверсантов (кстати, ходили сперва с трехлинейками, но после того, как зарезали часового, караульных вооружили ППШ, но чаще брали немецкие трофеи- их чистить не надо, одноразовые автоматы, так сказать).
Итак, история первая. Ночь. Что может быть прекраснее ночи? Только ночь проведённая в объятиях красивой женщины. Ночь- время татей и оборотней. Ночь- время любви. Так, или примерно так думал мой дед, тогда 18-летний авиамеханик, стоя на посту. Стоять было тяжело, ибо не поймёшь, то ли ты в мире живущих, то ли в объятиях Морфея, а может, удачливый диверсант-вервольф вытаскивает дымящийся клинок из твоего тела, и ты уже мертв, а всё что вокруг- лишь проблеск угасающего сознания. Поэтому на посту надо ходить. Постоянно. Тогда не уснёшь. Тогда доживёшь до смены караула.
Ходить постоянно мешают самолёты. Чёрт бы их взял, эти лопасти! И ведь видно их, но лбом шибанёшься обязательно. Ходишь ведь под моторами, они дают какую-то иллюзию защищённости.
И вдруг крик "Стой, кто идёт! Стой, стрелять буду!" со стороны соседнего поста и частые выстрелы. Сон улетает на крыльях окутавшего стоянки тумана. Скорее на помощь! Воображение услужливо рисует друга, в одиночку бьющегося с отрядом фашистов. Скорее! Но вот он, цел и не вредим, стоит и вглядывается м мутную приближающуюся тень. Тень большая, и от неё исходит еле слышное "фрр-трр, фрр-трр". Прибегает ещё один часовой: "Чего палишь???" - "Да вон херня какая на нас прёт!" Страшно и непонятно выглядит надвигающийся в тумане силуэт. "Кузя (прозвище деда- Кузнецов он), врежь ему!" У деда СВТ-40, подобранная в окопах. А может, АВС-36, ибо сказывал он о сломанном переводчике режима огня, но на картинке показывал СВТ. Итак, коротко дернувшись в руках, винтовка вонзает огненный трассер прямо в середину тени. Никакого эффекта. Ещё выстрел. Ещё. Тень затихает. Сосед по посту выстреливает длинную очередь из ППШ, но загадочное порождение тумана словно бы неуязвимо. Прибегает разводящий с подкреплением: "Какого?!!"- "Вон!!!"- "... мать!!!"
Разводящий пускает осветительную ракету, но она лишь освещает верхние слои тумана, лежащего над аэродромом.
"Блин, здоровое! А дайте ему ещё огня!" Несколько стволов изрыгают пламя, но тень стоит не шелохнувшись. "А может, гранату?"- почему-то шепчет разводящему один солдатик. Разводящий думает иначе. Он достает ТТ, и крадучись двитжется к ужасному ночному пришельцу. Тот не реагирует. Разводящий зажигает фонарик.
"Б...ь, корова!!!" -орёт он в ночи. Часовые и смена караул бросаются к нему, мгновенно забыв свой страх.
И правда, стоит бурёнка, понурив голову, вся прошита очередями. Но ноги коровьи встали врастопырку, и оттого несчастное животное и после смерти остается в вертикальном положении.
Эпилог. Утром всё выяснилось- зенитчики на краю аэродрома откуда-то умыкнули корову, и всюду таскали её за собой. Ночью благородное животное выпускали пастись на лётное поле, потому что "там трава сочнее". Когда корова пропала, ушлые солдаты пришли опрашивать механиков, "не видел ли кто коровёнку". Естественно, видели. И ни кто иной, как командир полка. Корова была сдана на кухню и подана вечером к столу. "Попили зенитчики молочка..."- сказал он за ужином, и принялся за макароны со свежими котлетами.
З.Ы. Прошу администрацию понять меня правильно, я не пропагандирую мат, но без соответствующего высказывания не смог бы раскрыть степень изумления разводящего караула. Впредь обещаю по возможности не ругаться. Разрешите продолжать?
